Resta em mim um pouco do poema.
Restam palavras emprestadas de outra rima.
Resta a fala do poeta que não termina.
Resta a voz do poema e sua sina.
Eis o poeta e o poema infinito.
Dele se desenrola toda a trama.
Tessitura de poema entre seus dedos.
Toma o poema que nasce do suspiro.
As palavras voltam como eco
Lançadas ao breu de mil sentidos.
Mil olhos a contemplar o seu poema.
Sua voz é música para meus ouvidos.
Poema e poeta andam unidos.
Mesmo quando não se desconfia.
Nasce um poema a cada hora.
Nasce um poema a cada dia.
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